Мой карцер снова давит четырьмя стенами,
А за окном ноябрь заигрался в зиму,
И не услышит белый плен моих стенаний,
О том, что вновь в груди зияют дыры,
О том, что через них прокралась пустота
В глубины моего и без того пустующего чрева...
Виновен сам.
пусть так.
пустяк.
Лицо, как камень; нервы - до предела.
Мне душно тут, душе же душно в клетке рёбер.
По возрасту почти-что Курт,
И творчеством своим, увы, ему подобен,
Но для ружья не так уж крут...
Ты как-то раз спасла меня
Из круговерти моих глупых предрассудков,
Тогда ещё ты не была моя.
Теперь моя, но лишь на пару суток...