под босыми ногами похрустывает песок и галька
море к вечеру становится все безлюднее и угрюмей.
солнце ложится на обожженную грудь медалькой
напоминая тебе, что нет, ты еще не умер,
ты еще живешь и вмещаешь в себя необъятный вид
неприступных гор, бескрайнего моря и говор южный,
получилось так, как в одной из любимых книг
ты еще живой и совсем никому не нужный.
здесь в горах ощущаешь мелочность всех обид,
с каждым днем все сильнее тебя тут манит
эта жажда жизни так, что слегка знобит
и от трепета сердце в груди замирает.
ты пришел сюда потому что услышал зов,
потому что понял, что больше ты не готов
слышать белый шум из голодных до сплетен ртов,
от которого внутри все плавится и сгорает.
это лучше, чем чувствовать, как сходишь совсем на нет,
эти море и горы лечат, как старый знахарь.
вот смешно, прожить столько долгих лет
забывая даже дышать от страха,
а теперь вдыхать во все легкие этот закатный свет
ощущать на вкус его, словно сахар.