Жизнь идёт, измеряя путь скороходными сапогами; с ней лишь сдохнуть - не отдохнуть - можно, если просить покой.
Ведь, когда она мимо мчит, то собой задувает пламя, исходящее от свечи, не закрытой ничьей рукой.
Поспевай за ней, или ты будешь списан, как выбраковка, тебе выдадутся листы, где указано, что ты - труп.
Задыхайся, глотай кадык и терпи эти спазмы в лёгком - а иначе зайдёшь в тупик - и не выйдешь, хоть лопни пуп.
Пустоцветом стоишь, пока мимо мчатся за годом годы, пыль пуская, как облака, чтоб глотал её пустоцвет.
Небо падает с высоты исполинским вселенским сводом - где стоял пустоцветом ты - даже мокрого места нет.
Жизнь несётся. А пустоцвет, наглотавшись до рвоты пыли, не угонится ей во след, сколько бы он ни рвал корней.
Это все ничего. Ведь смерть, не спеша, как застрявший в иле, подметает земную твердь: все сгодятся в хозяйстве ей.