Не пишутся стихи мне этой ночью,
И днём они не пишутся никак,
Смотрю на чистый лист свой непорочный,
Как на луну подвыпивший маньяк.
И виновата вовсе здесь ни осень,
Ни дождь, что барабанит постеклу,
Ни на висках пробившаяся проседь,
Ни грустный кот,сидящий на полу.
А помнишь, брат, как мы с тобой, бывало,
Мурлыкая в усы по вечерам,
Стелили на диване покрывало
И поджидали в гости своих дам.
Ты был само изящество из шерсти -
О боже, как приятно вспоминать,
Когда мне тридцать, а тебе лишь пять -
И нас любили барышни в окрестье.
Пустое! Всё былое, всё в прошедшем,
И нас с тобой уже никто не ждёт.
Приснились три туза – не стал сон вещим,
А дождик по стеклу всё бьёт и бьёт.
.....................................................
Как быстро пролетает этот миг,
Что жизнью называется в миру -
Искрился весь, шумел да вдруг затих...
И мне такой расклад не по нутру.