В позорной связке топор и плаха,
улыбка лжи зияет гнойной раной,
мир был непонят в гонке постоянной
и растворяется, в пучине страхов,
безмолвием седеющего праха.
Свернулась боль обугленным клубком,
металлом спиц в забывшейся ночи:
- Ответь мне, что с тобою не молчи!
Юлит ответ и лижется щенком
и... кованным по нервам каблуком.
Застыл вопрос, вопросов больше нету.
Что взять с него? Мертвец далёк от боли
Рвёт жизни смерть и минным полем стонет,
в несжатом хлебе хороня секреты,
абсурд швыряя в воздух перегретый.
09.11.2016