Он хотя бы вызубрен?..
Или….?
Ох, моя робкая, несчастная фермерша,
не время ли это вносит некоторые коррективы в древний уклад?
Жизнь ради самой жизни!
И – дождливые штрихи для штопаного неба –
океан свинцового насморка, объёмный, как галлюцинация…
Что там, в поле объективного жертвоприношения?
После полемики, потопа женского, после чаш: «за» и «против» – что?..
А теперь….?
Выбор + выбор + выбор и –
ты стряхиваешь вспотевшими пальцами жемчуг со щёк…
И вот, спустя погибшие урожаи мыслей,
ты, фермерша, здесь, со мной, хохочешь и плачешь, пьяная в дым…
Наверняка какой-нибудь квалифицированный психиатр,
охарактеризовал бы твое нынешнее состояние, как близкое к помешательству…
Но ты не урождённая д’Арк, и тут, в этой глуши, кто отыщет тебя?..
Только теоретический соплеменник?..
«она мечется лёгкой птицей
над моей воздушной гробницей»*
*строки из стихотворения Сэмюэля Беккета: «Вознесение»
2016