Есть много цветущих, не тронутых жизнью, крепких как ром,
Только каждый второй из них притворился больным, не жильцом,
Только каждый второй живёт до исхода лет,
У истока бед морских ожидая носилок,
Когда не выносит его ни одна стена Китая или Берлина,
Когда всё хорошо, только мало и не красиво,
На картине жизни изъян – это подпись автора,
Да куда ему до тебя, аж смотреть жалко,
Жизнь летит, как базарная перепалка,
Только места нет, на базаре теперь давка,
И врачи бегут, их позвал потолок белый,
Когда больше не смог терпеть тебя, бедный,
И время бежит, его гонит промозглый ветер,
И считает теперь года не кукушка, а тетерев…