Это осень сдувает листья,
Это тело воздуха просит.
Это новое стало лишним,
И на столбике – тридцать восемь.
Это было твоей игрою –
Душу вон, и плевать на смыслы.
Это, знаешь, как волчьим воем –
Вылетают и дух, и мысли.
Нет, не справилась. Не железо.
Дико, сложно, а больше – жалко:
Нет ни времени и ни места,
Чтоб устраивать в жизни свалку.
Выгребая последний мусор,
Вспоминая летние росы,
Сделать вдох. Вот теперь не юзом.
Тридцать шесть, не считая осень.