* * *
Всё бегу через дни и недели,
Пропуская меж пальцев года.
Там не сделано, тут не успели,
Опоздали туда, как всегда...
Может, планка взята не по росту?
Может быть, не по силам забег?
Нарастает на сердце короста,
Чужеродный, пустой оберег.
Подминает всё чаще усталость.
И невольно махнешь вдруг рукой:
Ну, и бог с ним! Немного осталось,
Заменю суету на покой.
Надоели чужие печали,
Мне свои бы успеть разгрести -
Столько лет манят дальние дали,
Но ни времени нет, ни пути.
В нежелании я виновата,
Чтобы совести голос затих.
Вот и манят дороги куда-то,
Где нуждаются в силах моих.