Захочешь вернуть наше лето,
пришли мне в письме лепесток
от роз белоснежных букета.
Ты помнишь мой адрес ?- Восток.
А хочешь, пришли мне улыбку
сквозь нежность подлунных ночей...
Всё то, что так тонко и зыбко
хранит наша память-ручей.
Венок из признаний и ласки,
Биенье сердец, в унисон.
Пусть я Недотрога из сказки...
Но помнишь начало?... Тот сон?
Такой же глубокий , как море
и сладко-тягучий, как мёд.
Метафор в нём нет, аллегорий;
Лишь ты... И дорога вперёд.
Лишь я...И скамейка у дома.
Нам вновь по четырнадцать лет.
В конце сорок пятого тома
пришли в наше лето билет...