А как живут они, другие?
Как можно не писать стихи?
Куда сказать свои тревоги?
Кому печали унести?
Где разнести тот вой кипучий,
Тот сгусток пламенных страстей,
От сердца доброго разлиться
В слезах любви ещё сильней.
Зачем таить непремеримо
В себе тот неуёмный груз,
Как можно жить неторопливо,
Не рассказав тех лир и муз...
Всех чувств своих не опрокинув,
Не расщепив свой сердца стук
На миллиарды распрокинув
Осколков трептный конфуз.
Что жизнь без слов духотворённых,
Без слов любви, последних чувств,
Души отдания, свободы,
Без Ваших ласк и тёплых рук.
Без Ваших строк, где Вы прекрасны,
Без роз, цветущих садом в них.
О Вас в любви все строчки страстны,
А как другие жить смогли?
Как сам я жил и жил ли ране?
Как о любви я не писал?
Как я, вставая утром ранним,
Не восхищался, не страдал?