Собирая стихи на нитки
я молюсь единому Богу.
Вьюга дарит свои визитки,
заметая к сердцу дорогу.
Засыпают стихи со мною
и, наверное, видят сны…
как под зимней ночной луною
просыпаются краски весны,
как уходит мороз, тает снег,
соловей звонко песню заводит,
а какой-то смешной человек
курит КЕNТ и по крыше бродит.
Неправда что стихи не видят снов,
они чувствительны как маленькие
дети,
им нужен свой укромный уголок
и лучик солнышка
в заснеженной
планете.
-----