Где вдохновенье, где его искать?
В печали, в радости, в былых победах, может?
Приходится всё время вспоминать,
И душу бесполезность сильно гложет.
Но где же рыцари? Где гордые поэты?
Где личности, способные прощать,
Способные, срывая эполеты,
Способные… Способные сказать.
Сказать о совести, о чести, о наградах,
Способные признаться, проиграть,
Способные быть честным меценатом,
В чужом краю по Родине скучать.
Я не люблю, когда меня стирают,
Когда мне говорят, что это хорошо,
А это плохо – все ведь так считают.
Я не хочу – и точка всё равно.
В быту событий тихо всё мелькает:
Герои, генералы, палачи.
А мне Высоцкого чего-то не хватает
И Цоя не хватает для души.
Плевать на глупые газетные заметки:
Он наркоман. Да Бог ему судья!
Как надоели шлюхи и кокетки
И глупая, пустая болтовня!
Без совести, без страха, без сомнений
Мы забываем позвонить друзьям.
В безумстве славы и без сожалений,
Бросая всё, летим опять к морям.
Я разведу руками все сомненья.
Пускай меня осудит строгий вкус.
Но мне совсем, совсем не до веселья.
И чувствую: сомкнётся скоро круг.
Россия, ты должна родить поэта,
Способного, тебя любя, понять,
Способного в бестактстве этикета
Писать стихи и души пробуждать.