Всё расчёсано, причёсано
Неба синь, на нём ни облачка.
Листья в кучах перемешаны
Разной спелости цветения
Луж в зеркальном отражении
Просек дивное творение
Преломляются, не каются
Так наверно всё прощается
Ветви по ветру распущены,
Куда он туда и клонятся.
Где то бьёт осколком звонница.
Где то мысль, в ладошку просится.