То ли сон мне приснился под утро?
Сгусток мыслей моих - накопление
Пред очами радужной пудрой.
И предстало такое видение,
Что стихи строения будто.
Одни, как стекло небоскребов.
В них пламя вечерних салютов
И всполохи - зарева снобов.
В них Джокера хохот навязчивый
И гул одинаковых фраз.
В них время летит обманчиво,
Не зная который час.
Рядом - от края до края
Теплые сельские домики,
В которых употребляют
Морковный сок вместо тоника.
Оглядываю их пристальней
С крыши и до подвала,
А мыслей-то в них немыслимо,
Мыслей-то в них не мало.
Повидло к столу дано вам
Из маринованных слов
С прозрачной тягучей основой.
И снова обрывки снов...
Мягкость стиха наблюдаю
И даже рыхлость натуры.
Бездонное бескультурье
И до краев - культурой...
Поэзии делатель пашет
От ниц до космической выси.
Все так же, как в мире нашем:
Каждый по мере мысли.