Она была прекрасна и печальна,
Губительна для нежных душ поэтов.
Под тяжестью ресниц светилась
тайна,
Пленяя и маня. Да что об этом?
Он знатоком был и любимцем женщин,
По - своему талантливым и ярким
Насмешкою судьбы их стала встреча,
А им казалось - сказочным подарком.
Страсть захватила , закружила вихрем
Искрился воздух от прикосновений,
Восторженные подбирались рифмы,
Лились стихи о сладости мгновений.
Сочился поцелуев мёд тягучий,
Объятья ни на миг не размыкались
Он говорил ей:" Я такой везучий"
Она в ответ счастливо улыбалась.
Ловила ревность их коварно в сети,
Ведь в прозе жизни, как это бывает,
Её ждал муж, его жена и дети,
Любовь... Она от трудностей крепчает.
Но всё конечно. И однажды ночью,
Устав от синих глаз её тревожных,
От всех стихов, обид и многоточий,
Нашёл другую. Проще и моложе.
А что ж она? Страдала без сомненья.
Он суховеем выжег её душу.
Потом вернулась к ценностям семейным
Варила борщ, вязала свитер мужу.
Слова истерлись, рифмы потускнели,
Забылся поцелуев трепет нежный.
Так плыли за неделями недели,
Соединяясь в месяцы прилежно.
И вдруг, ворвалась снова в душу тайна.
Кому- то из поэтов вновь не спится.
Тот, кто однажды страстью был отравлен,
Вовек уже не в силах исцелиться.
Так и живём. Незримо происходит.
Круговорот неверности в природе.