нелётное

Коома
стучит в окно тупой московский ливень,
и в декабре привычные плюс три,
а вдоль речных дорог, подобно ивам,
склонив макушки, плачут фонари.
и вроде плакать не для взрослых дело,
/но как тут от тоски не зареветь?/
а там у вас земля под пухом белым,
а я как будто сломанная ветвь.
и хочется упасть на ту перину,
а лучше снова к дереву прильнуть,
и чтоб зима была сибирской длинной,
и чтобы грусть не раздирала грудь.
ты знаешь, я по-прежнему скучаю,
хотя полжизни прожила вдали.
должно быть так скучают по причалу
затерянные в море корабли.
внутри себя дрейфую год за годом,
а надо бы лететь во весь опор.
но снова льёт. нелётная погода.
и навсегда закрыт аэропорт.