Беспокойство одно – эта склонность
К высокому штилю,
Слишком часто она отрывает некстати от дел.
Но чего ж рассуждать, если строки, как вальсы,
поплыли
в трижды Богом забытый какой-то заморский предел.
Снова я не о том, но слетает бумажкою чайка,
Весь утратив престиж, покормиться
На мусорный бак,
И бубнит рок- н –ролл, как когда – то давно
Балалайка,
И, потерянный мной, где-то нагло сверкает пятак.
Уповать на «авось» - это наша российская мера:
« Вот придет благодать, и посыплется манна с
небес…»
это всё – пустяки, но какая же крепкая вера,
что выводит к дороге любая тропа через лес!