Ничего , что имя ветру не известное ,
Самому себе в душе мне стало тесно ,
Я пишу , на встречу с рифмой летит отклик ,
Он волнует , как от солнца яркий блик .
Пусть стихи мои залиты жидким воском ,
Но в душе чужой оставят отголосок ,
Пусть бессонными частенько были ночи ,
Стих написан , он прочитанным быть хочет .
Всем известно , даже локон золотой ,
Спустя годы станет серою золой ,
Пусть живут мои нелепые стихи ,
Одинокою берёзкой у реки .
И цветами цветут , рядами плотными ,
Пусть растут , но только не чётными ,
Пусть слезой они бегут на пощёчине ,
Полыхают , но прошу , не на обочине .