Свобода, это смерть. И нет других свобод...
Когда твоя тропа - как Господа стопа,
Как слово - симбиоз, как адекватность веры...
Так хочется порой признание накропать.
И праздновать любовь среди чумной холеры.
Когда ж твой дисбаланс принадлежит другим,
А грани бытия рифмуются врагами...
Так хочется сказать: " Спускайся, херувим!
И здесь - среди дерьма, перецелуйся с нами! ".
We running back and forth, we straggling - as we are.
И наш менталитет как старые качели.
Но с каждым днём родней седая голова,
И годы суматох, что быстро пролетели.
Мы знаем:" Всё пройдёт.", " Всё - суета сует.",
И новизна в судьбе принадлежала многим.
Но всё равно храним открытки прошлых лет,
И щедро сыплем медь на папертях - убогим.
Тогда ж, уже когда всё встанет на места,
И вкус чужой крови во рту сроднится с мятой.
Ты не пеняй на то, что суть как жизнь пуста,
И Ты всегда, во всём и вечно виноватый.
Перебирай зерно. Тогда ж, когда Судьба
Железною рукой разделит сор и злаки,
Узнай в себе вождя с ментальностью раба.
А новый спор с собой, хоть раз реши без драки.
И коль упрямым лбом упрёшься в горизонт,
Где эпилог судьбы смыкается с началом.
Раскрой над головой самокопания зонт.
И сваи подпили у вечного причала.
Тогда ж, уже когда свободней всех свобод
Смерть распахнёт окно и встанет к изголовью,
Ей молча улыбнись, в надежде на исход.
Единственный исход - свободный от злословья.