На строку экзамен.
Раздутым ворохом слова…
Да так, что катится молва
О том, что нет еще поэта,
Который городом живет;
О том, что в стольном граде где-то
Он подрастает. Да и то
Вернется ли он в город
Переферийной стороны?!
И потому – словесный ворох,
И «комом первые блины».
Мне наплевать на все ремарки,
Мой город. Но меня прости,
Что переулков свет неяркий
Во мне мелодию взрастил.
Я с ней ношусь как угарелый -
Ведь в муках выращен мой плод!
Пришел черед – он, перезрелый,
Тоской звериною. И вот –
Листки истерзанной бумаги,
Моей мелодии надрыв,
Падите замертво! В овраге –
В последнем трепете, клочки,
Торчат, торчат перед глазами.
И снова я держу экзамен
На жизнь и смерть моей строки.