Поздний вечер, тоскливый и хмурый,
В мятой кепке иду, как пижон,
Я шагаю с работы угрюмый,
Розенбаум поет: " Вальс - бостон".
Пролетарий! Тянусь я к культуре,
Словно Пушкин, а может Шекспир,
Я сонеты слагаю в натуре,
Хоть портки износились до дыр.
От чего - же такой я упрямый?
От сонетов своих, уже пьяный,
Стих читая, шагаю домой.
Брошу все и к родному заводу,
Не пойду и забуду дорогу,
Пушкин стал - Путеводной звездой!
Вдруг, меня кто - то тихо окликнул,
У подъезда дивчина стоит,
Ножкой камень тихонько откинул,
Казановой в квартиру проник.
Поздний вечер, тоскливый и хмурый,
Показался нам, солнечным днем!
Я парфюмом пропах, я культурный,
Обожгло мое сердце огнем.
И не здря я с Пегасами в дружбе,
Я сегодня, у Лиры на службе,
Днем и ночью сонет пишу.
Я пишу; о люби и работе,
О погоде, парфюме, народе,
В даль вселенной в стихах ухожу!