... Хлопок двери, как выстрел холостой
и хрип грудной заезженного лифта.
Осенний хмурый день на мостовой
трепал листву, как старый томик Свифта.
Тянул к земле сырое одеяло
«брюхатое» на позднем сроке влагой.
Усердно мял края – оно рыдало,
кропило чернь асфальтовой бумаги.
Те бусины дождя, из сизой плошки,
клевали желторотые синицы,
макая в воду серые ладошки –
разбрызгивали лета небылицы.
Нервозный ветер, в ожиданьи стужи,
срывал с ветвей остатки жёлтой «прессы».
Наш город был раздет, слегка простужен,
забывшись под неоновой завесой.
... По радужкам зонтов – горохом капли,
день слепнет от прожекторов авто.
И скачем мы по лужам, будто цапли
в нелепых, наспех купленных, пальто...