Не ценят уж нынче поэта,
Его, погруженного в даль,
Навечно в душе его беды,
И вечно то ад, а то рай.
Он славился слогом высоким,
Ценился фатальный настрой:
Все в мире подвластно лишь року -
Судьбы неизбежный покой.
Ночами ведет свои думы,
Тактильный и щедрый внутри.
Читателю дарит просторы,
Но сам в состоянии - ретрит.
Рисует, слагая пассажи,
Отравлен тяжелой войной,
Но только чернила не скажут,
Каков был внутри его бой.
Не любит пустых антимоний
На месте с людьми разводить,
От этого он и несчастен,
Что трудно с глупцами дружить.
Не ценят его дар, не ценят!
Все внемлют поэту - уйди!
И только он сгинет со света,
Найдет его слава в тени.
Спустя лишь какое-то время,
Когда подрастут все умом,
Поймут, что убили поэта,
Но гордость осталась при нем.