Крошке (кошке) Ру.
Это время зовется снегом,
Синим снегом меж черных впадин.
Я храню тебя, словно складень.
Белым полем и сонным брегом
От варягов приходит вьюга
И мельчая, уходит к югу...
Мы настолько нужны друг другу,
Что больны и почти дичаем.
И не чаем увидеть это, -
В позолоте и пенных тучах,
Что уже ничему не учит,
А лишь суть осеняет светом.
Это время не слов, а звуков
Меж ветрами и многоточьем.
Не качнуть невесомой ночи,
Даже если протянешь руку.
Это прочерк - ему столетья
Подарили свою протяжность.
Пусть тебе это светит, Княже!
Пусть не мне, но кому-то светит...