В пятнадцать лет мы верим в любовь до доски
Гробовой. И необязательно в старости.
В шестнадцать – не верим. Типо появились мозги.
И типо, что люди влюбляются это блажь достойная жалости.
К семнадцати мы веселы, беззаботны и ослеплены:
Влюбляемся снова и снова, плывём в этом чувстве.
А что тут поделать? Мы молоды, наши жилы полны,
То ли пряным дурманом вина, то ль чародейским искусством…
Восемнадцатилетие грянет внезапно и свои обязательства:
Серьёзность, степенность и да осторожность, навяжет.
Восемнадцать пройдёт сладко-приторным вкусом предательства.
А кому то оставит на венах по паре кровавых манжет…
Вот уже девятнадцать. Мы смущены.
Любовь есть или нет? Как понять, как решить?!
Да, былые обиды забыты, в сердце – трели весны…
Только хватит ли сил, чтоб рискнуть и любить?