Вновь ноябрь отбирает все силы…
И живу я, как будто, вполсилы,
Пробуждаясь, опять засыпаю,
Беспросветные будни терплю -
И не хочется, нет, ничего...
Осень позднюю я не люблю:
Слишком много бывало того,
Что я осенью – лишь – называю...
Вдруг сама удивляюсь: как странно! –
Не печалюсь уже, а пою –
И не помню обиду свою...
Заживает – в душе моей – рана.