Не ищет бард в реальной жизни славы
и не слагает оды королям,
досрочно облекаясь в белый саван…
Прими его с достоинством, Земля!
Король – владыка, повелитель мира
в пределах государственных границ,
беззлобно он карает дебоширов
и в памяти их песни не хранит.
И не страдает пошленькой мигренью:
был человек, да смылился, исчез,
по нашему, простите, повеленью,
чтоб в душу населению не лез!
Сто грамм вина и сто подков на счастье,
немногословен, скуден некролог
и сборище людское не зевласто,
над ним навис правителя сапог.
И всё равно хрипящий голос барда
ночную тишину рвёт на куски
и прорастает в стенки миокарда
народа --
повеленью вопреки.
«»»»»»»»»»»»»»»»