И казалось так много слов – не досказано, не допето.
Рвёшь зубами сухие дни, разбивая о стены сны.
Сентябриная канитель заставляет прощаться с летом,
Ставить штампы - «прости», «прошло», да и не было… этих «мы»…
И вжимаешься в свой озноб, рассыпая слова, как листья.
И бредёшь… не «куда глаза» – потому что смотреть в облом
без тебя… и, конечно, в том непреложность великих смыслов
вырастать из кого-то, плыть, улетать, ненавидя дом.
Или даже любя.. да бред… У законченных только ветер.
И значения нет – куда, если нужное не найдёшь.
А казалось, так много слов не досказано, не допето…
А казалось, слова важны…
Но гораздо важнее – дождь…