Опять в мозгу закоротило клеммы—
Я третью ночь не сплю, себе во вред…
Ищу свою, не паханную тему,
Но в голове сплошной невнятный бред.
Гоню я мысли в поле табунами,
И воду набираю решетом,
И образы – под ноги валунами…
Но всё это фальшиво, всё не то!
Расщебетаться о любви балладой?
Какая тут любовь? – кругом зима.
Политика? - А ну-ка её к ляду!
Обыденность? – Сплошная кутерьма.
Заходит постепенно ум за разум,
А эта ночь по зимнему длинна…
И чтоб унять бессонницу-заразу,
Пойду налью себе глоток вина.
Тепло по телу разошлось приятно
И, глядя за окно в ночную тьму,
Мне стало вдруг отчётливо понятно—
Как, что почём, зачем и почему.
Как молния пронзило озаренье
И даже слёзы брызнули из глаз:
Вся наша жизнь – сплошное повторенье
И всё уже написано до нас!
Тогда какие, к чёрту, мы поэты?!
Все наши мысли – явный плагиат.
Забудусь наконец перед рассветом…
А завтра повторится этот ад.