Душой слепой не видит света,
А для поэта - пустота,
Нет хладнокровнее вендетты,
Чем целомудрие холста.
Что пыль на стенах мавзолея,
Что без души мешок костей,
Поэт с судьбиной на дуэли,
На острие у всех смертей.
Поэт - другой, он сердцем слышит,
Неутолённый треск огней,
Из соли соткан, миру лишний,
Несёт без устали коней.
Больная совесть, страх долины,
И вместе с тем дорога к ней,
И колосятся в снах невинных
Сухие рытвины полей.