Что рассказать тебе, хороший мой ? Боюсь,
все мысли далеки мои от сказок.
Мне грустно. Рассказать тебе про грусть ?
Зачем ? Вокруг итак полно слезливых красок.
И солнца так ничтожно мало,
и не хватает так убийственно тепла,
и эта многотонная усталость,
и этот вечный дождь...
Его хронический ноябрьский диагноз
заразен - в крови моей его тоскливая вода.
И эти капли монотонно о карниз
стучат и падают всё вниз, вниз, вниз...
И эхом их встречает пустота
моей израненной души...
И умирающий вот этот падающий лист
так на ветру дрожит...
И по стеклу окна слеза, печальная слеза
одна, вторая, третья...
Ты был ещё вчера, но я одна уже тысячелетья.
БеЗкрылая спина парадоксально тяжела.
Напиток летний выпит мной до дна
и пуст бокал, и некому налить, и выпить не с кем
ни сладкого, ни горького вина.
Согреться бы, ведь впереди зима...
Нет, не замёрзнуть я боюсь, мне б не сойти с ума,
не потеряться бы среди снегов, туманов и дождей.
Так страшно, так ужасно быть ничьей.
От этой мысли грустно мне и я боюсь,
что окончательно свихнусь.
Что рассказать ещё тебе про грусть ?
Её теперь так много в осени моей...