***

Рассыплется по оттенкам
Замершая яркость неба.
На листья кидается, тонко,
Пестрит грязь из белого цвета.

И хочется не просветов -
А рыже-горячих линий.
И жаждется,  чтобы светом
Накрыли. Укрыли. Смыли.

И верится, неизбежно,
В поток безграничного счастья,
Вплетётся в хребет осколком
Из прошлого - в настоящий

Зыбучий, забытый, залитый
Миг ( больше не повторится).
И это кажется важным.
Как первый полёт не_птицы.

И дышится. И смеются
В другом языке слова -
Для многих  "ти боже/вільна."
Да, всё-таки, вся - с ума.


(P.S. Где-то в Ялте. 8.11.2016)