Молодость, юность... известно - пора золотая!
Бабочки-строчки повсюду кружатся, порхая.
Я отгоняю, но только назойливей липнут
Бабочки-темы и стройные бабочки- рифмы.
Их не считаю, ленюсь, ничего не пишу.
Может, поймаю, небрежно в блокнот положу.
Мимо летят неприметные бабочки-годы,
Кто-то сказал, что стихи уже вышли из моды.
В это не верю нисколько, поскольку я знаю:
Строчки и рифмы со мной по тропинке шагают.
Топают рядом. Глядишь, примостились под ручку,
Вот и беру я тогда лист бумаги и ручку.
Только недолго. Уже и тропинка седая
Путь проложила тревожный у самого края.
Я не сдаюсь, я бегу, я почти убегаю:
Чёрной тропинкой по белой равнине петляю.
Кромка листа… И её обрывается нить.
Тему ищу… А должна бы сама приходить.