*****
Мы лишь только зайти успели
В свой рабочий в столах кабинет,
Как вдруг к нам в редакцию в двери
Вошёл пожилой человек.
И скромно спросил с порога:
- К вам можно? И время ли есть?
Я – из деревни, с дороги,
Я только отдам лишь пакет.
- Входите, товарищ с дороги! –
Ответили хором в ответ.
Какой разговор на пороге?
Садитесь, давайте пакет!
Мужчина вошёл, извинился,
Глазами окинул нас,
На крайний стул «приземлился»
И начал свой сходу рассказ.
- Сегодня поэтов много,
В одном Интернете не счесть.
И жизни не хватит, ей-богу,
Чтоб хоть по стишочку прочесть.
Талантов разлито не мало
По матушке всей Руси.
И раньше поэтов хватало,
А ныне, что пепла в печи.
И есть среди них уголочки,
Которые ярко горят.
Но есть и сыночки, и дочки,
Что с запахом дурным чадят.
Но как бы всем им не писалось,
Пусть пишут, коль сердце велит.
Поэт – это тот, мне казалось,
Кто с небом душой говорит.
Стихи я пишу, понимая,
Что я не Есенин, не Блок,
Но выпала участь такая,
Что я бы без них занемог.
Я пробовал, было, бросить,
Но ручку сама рука
Берёт и про в злате осень,
Про тучные в поле хлеба,
Про нашу крестьянскую жизню,
Что нынче совсем худа,
Про матушку нашу Отчизну
Просятся сами слова.
А здесь я пишу про жито,
Что нынче далось не легко,
Что нами уже пережито,
И долго ль терпеть нам дано.
Прошу вас, товарищ хороший,
Творенья мои прочитать,
Ошибки исправить и прочее…
А после в газете издать.
И, взяв из пакета тетрадку,
Кладёт её с края стола.
- Прошу вас, товарищ редактор:
Уж больно нас жизнь доняла!
28.01.2011г.