В 1989 году был убит Поэт Виктор Еращенко.
Ему было 42 года. Перед этим в своих стихах,
он написал, что не боится смерти: - Не страшно
мне...Я Слово произнёс….-
Не подводи черту под строчкой,
Не ради рифмы, ни всерьёз,
Нельзя при жизни ставить точку:
- Не страшно… Слово произнёс! -
Мне говорил: - «Тетрадь закрылась…» –
синоним: - нечего сказать…-
У самого строка разбилась,
Поставив смертную печать.
Пусть кто-то скажет: - Суеверье,
мистический, нелепый бред! -
Но ты сказал и хлопнул дверью,
и вот могила и портрет…
Итог не пройдённой дороги
как можно было подвести?!?
Какое Слово, если строки
ещё остались впереди!!!
Член Союза Писателей, человек с Огромным поэтическим
потенциалом ушёл в никуда….
****
Невидимо меня переехала смерть
На черных колёсах ночных.
Больно и невозможно смотреть,
Как стал ты недвижим и тих.
Я поэтому не пошла туда,
Где в страшных траурных красках
Икали, летели, кружились слова
Правильные и напрасные.
Я тоже умею праздновать Смерть,
Но только, увы, не эту.
Бумагу возьму, постараюсь стереть
Всё лишнее, стань Портретом.
Это поминки! Траурный марш!
Плач погребальный бумаги!
Пусть оживит тебя карандаш,
Много ли в том отваги?!?
***
Самое страшное опоздание
непоправимой явилось бедой,
срезаны свечи, что тлели за здравие,
вспыхнула та, что за упокой.
Упокой его душу мятежную,
забери его боли с собой
в яму чёрную, мглу кромешную
опускается он живой.
Опускается, обрывая
нити, связущие с людьми.
Тайна страшная забыванья,
опускаемого
В Е Р Н И !!!
****
…. Исполнители. А убийцы
в кабинетах роскошных сидят,
выставляя учтивые лица
на концертах в престижный ряд.
И в театрах из лучших кресел
целят в каждого наглым зрачком:
- Да, вот этот весьма интересен,
но опасен при всём при том.
Нездоровое любопытство,
эрудит, к тому ж острослов…
И идёт по следам убийца,
всё исполнит без лишних слов.
***
Не вырвать, не вымолить прошлые дни,
в безвременье памяти канут они,
и тот, кто недавно так спорить любил,
отправился в город заросших могил.
Сам выбрал дорогу в промозглую тишь,
как трудно представить,
что ТЫ – и молчишь…
Как трудно поверить в бесплотность твою…
Какую судьбу расплескать на краю!
***
Мне тебя не забыть,
пусть промчатся года,
будешь молча следить
ты за мною всегда.
Из подземных глубин,
через жуткое - смерть,
будешь взглядом критическим
в душу смотреть.
Может ветром пройдёшь,
может тенью в ночи,
может голосом боли
во мне прозвучишь.
На стекле нарисуешь
усмешку свою.
Всё равно я ещё за себя постою,
всё равно докажу
я тебе так и знай,
не напрасно живу,
будет счастлив мой май.
****
…. А ты жив. И где-то рядом. Я прямо кожей чувствую твоё присутствие. И если сосредоточится, то начинаю различать твоё лицо… Особенно четко проступаешь ты на стёклах автобусов, когда, отводя взгляд от толпы, начинаешь смотреть в окно. Лицо у тебя очень грустное, даже чуточку злое, кожанка распахнута, рука нащупывает в кармане ручку. Сейчас ты что-то скажешь и сразишь меня наповал.
Закрываю глаза, и ты стираешься. Как мне узнать, что ты хочешь мне сказать?
*****
Город, город, что ж ты наделал?!?
В переливах стёкол и крыл,
ты певца своих улиц белых,
беспокойного сына убил.
Ты лишил себя смелого слова,
оборвав эту дерзкую жизнь…
Тупо, подло и бестолково.
Не вернёшь теперь: злись, ни злись.
*****
Уйдёт апрель, в котором был ты жив,
и год минует, что тобой отмечен,
растопит время траурный курсив,
и от тебя останется лишь Вечность.
Ты станешь чёрным небом надо мной,
и звёзды будут падать, обжигая.
Твоё дыханье – снег и дождь ночной,
твои слова – созвездий дальних стая.
Ты должен был вступить в грядущий век,
Поэзией и Славою отмечен,
ты был Поэт, но всё же человек…
Как тянет Вечность!
******
У дороги моей изменился маршрут,
необжитая местность возникла.
Может кто-то и был до меня уже тут,
но не видно следов, лишь удары минут
к часовому направлены циклу.
Но я чувствую в воздухе кто-то живой,
то заплачет, то глухо вздыхает,
он наверно когда-то являлся судьбой,
а теперь сам об этом не знает.
Кто укажет тропу, по которой идти,
если нет здесь примет и рассветов,
только ветер стеною встаёт на пути,
даже птица в безвестье таком не летит,
и земля промерзает до света.
Здесь деревья сухие не знают тревог,
и трава холодит неживая…
Сколько было до этого щедрых дорог,
лиц, улыбок и встреч, но явился порог,
а за ним эта местность немая.
Рисунок автора
Уголь, сангина.