***

Пускай не будет в этой жизни,
но станет тысячной в другой
её тепло касаться смыслом,
и неразлучною весной,
где я не буду видеть время,
и где не стану закрывать
её глаза десятой дверью,
чтобы опять себе солгать,
чтобы опять веревки-путы
надеть на прошлое своё,
и чтобы змеями минуты
душили и шипели днём,
и ночью,когда окна смотрят,
протягивая снами руки,
вчера,позавчера,сегодня,
вплетаясь в волосы разлукой,
вплетаясь розами в подушку,
шипами окаймляя тело,
благославляя своим лучшим,
вершили тайное тем смелым,
что отнято при жизни этой
вершением простых небес,
простых небес обычной сметой,
где жизнь идёт,но я исчез,
изжил себя,и канул в лету,
как камнем в море без причин,
чтобы найти вопрос ответом
в той тысячной,где мы летим
свободные от этих окон,
от времени,эпох,весны,
в той,следующей,или уже сотой,
в стотысячной соединились мы.