Где-то на окраине заброшенной жизни.
Где всходит солнце и зимы привычны.
С морозной пургою, туманным закатом,
Да инея обжигающим, едким взглядом.
Ворвавшиеся в привычный ритм часов,
Под стук застывших ледков-каблучков,
Отстукивающих в такт по стылой реке,
На донышке оставив все мечты о весне…
Затаились они под корочкой прозрачной,
На первый взгляд, как бы и не опасной,
Отливавшейся молочной пеной поутру,
Проводя между «было» и «будет» черту…
03.11.2016 год