( «...Содержание моих галлюцинаций, каким бы оно ни было, моё личное дело.» Станислав Лем)
Психолог вновь пытается ножом консервным - тестом вскрыть мой мозг,
И по порядку номеров расставить строго в ряд мои извилины,
А по количеству «насечек» и «борозд»
Калибр мыслей идентифицировать как склонность всепрощения - насилия...
Мои прирученные и уже почти совсем ручные Глюки
Потусторонних голосов, забытых эхо слов предсмертных вставших в горле кляпом,
Тех, что иглой по старому винилу вечерами так...со скуки...
Звенят и на счет «Три!» как кролики выскакивают из чужого подсознанья-шляпы,
Беспечно обживают моё «Я», когтями метят территорию,
Почуяв заповедный рай, где вход психологам, как браконьерам запрещен,
На полуслове прерванные смертью, своих жизней предистории
Мне сказкой на ночь шепчут с четким умыслом – «предупрежден – вооружен».
И вновь в шаблонно - добром смайле расплывается дежурный эскулап,
Ища зацепку неразборчиво – профессионально резюмировать «Не годен!».
И убеждая более себя : «Наш Мир жесток, а Человек-то слаб...»
А я...киваю (пряча Глюки по карманам) и за дверью, с шумом выдыхая воздух,
Говорю себе: «Свободен!»...