Играл цыган на скрипке в ресторане.
Душа его плыла под своды потолка.
Грустила женщина.. Одна...С вином в бокале,
Сплетая музыку и мысли о годах...
Прошло уже так много лет,
Где нам любовь, что скрипка, пела.
...О! Не забыть сплетенье этих вех
И нежность рук, ласкающих умело...
Последних дней, испитых всех до дна
И аромат цветов в убранстве...
Хрустальный звон и золото вина,
Сиянье глаз, играющих в пространстве...
Любовь! Её мгновенный всплеск
И нежность, нежность поцелуя...
И многомиллионный блеск,
Летящих мимо, звёзд /без остановки/, все минуя...
Играл скрипач... И музыка плыла...
Душа... Душа за ней все мчалась...
Бокал вина... И... Женщина... Одна...
Среди заполненного зала...