Будет жалить меня оса,
своей злости не понимая.
Просто черная полоса
вдруг наступит очередная.
В спазмах вывернутся кишки,
извергая сытость наружу.
Будь Мальбрук я, были б смешки,
от соседей в мой адрес тут же…
Замутит пелена в глазах,
перехватит отек дыханье
и утробный, животный страх
смерти выхолостит сознанье,
бросит в черные небеса
душу, будто в кромеш бесовью…
всех-то бед у меня – оса,
яд ее, разносимый кровью.
Я очнусь (если не умру)
от уколов нескорой «скорой»…
Не готов я еще к одру
от осы, не в ладу с которой.