Может быть уже скоро, когда я умру,
А душа воспарит в небеса, словно лёгкая птица,
Ты проснёшься с тоскою в душе по утру,
И откроешь сборник стихов на последней странице.
Среди прочих имён, ты отыщешь там моё имя,
Но это лишь текст, напечатанный жирным курсивом.
Почему? Почему же мы были такими чужими?
Размышляя об этом, продолжишь сидеть молчаливо.
А потом будешь тихо бродить в опустевшей квартире,
Где бетонные стены твоё отражают дыхание.
Никто не вечен в этом изменчивом мире,
Вечна лишь память о нас, что воспета стихами...