Гром ведёт свою пальбу,
окна машут ставнями.
Словно клякса, на судьбу
Вы мою поставлены.
Пропадаю ни за грош
с этими чернилами:
их ни ветром не сотрёшь,
не отмоешь ливнями!..
Но тлетворны для души
вздохи-причитания:
до чего же хороши
кляксы очертания!