Эта матрица просто схлопнется,
если мы доберёмся до цели.
Ось земная, того и гляди,
на трёх четвертях остановится
{не дожав до зимы четырнадцать еле-еле}..
А пока, взаимная наша бессонница создаёт аномальные
{для посторонних} метели.
Только так "навсегда" не бывает.
- Ты веришь в меня? - снежной крошкой ресницы
искрят, влажные, не моргая...
- А я в себя? - пауза, выдох
{на этот вопрос я ответа не знаю}
- Верю?..
Зря боятся метеорологи
столкновения "анти-" с циклоном
{читай = кражи огненной колесницы}...
Потому что бьёт током мой холод,
Потому что пресыщен твой голод,
Потому что нельзя в своём отраженьи разбиться.
Засыпай, наш любимый город.
Снег покроет крестовой мастью
всё, чему не дано случиться.
А с рассветом, играясь, дети
на нём выведут слово "счастье"
{ненадолго, минут на тридцать},
ему таять в лучах и искриться...
Значит, выпал снег не напрасно.
14.11.2016