Он прилетел. Ноябрь в Германии,
Туман над городом моим.
И прибывает из изгнания
Бесплодность наших серых зим.
Кружились листья в вальсе ветреном,
Когда уставший и простой
Он подал руку. Я — приветливо:
«Вот сцена. Ужин и постой.»
В глазах — зарницы древней мудрости.
А что года? Не якоря!
Ещё творит большие глупости,
Большими планами горя,
Он дирижерской машет палочкой.
И свой намеченный маршрут
Одолевает не для галочки,
Не для экстрима. Нет, не шут.
Себя не пряча под личиною,
Он - как потомственный герой,
Всегда, во всем слывет мужчиною,
И не играет эту роль!
Как здорово, что в этом тлении
Дней, проходящих не спеша,
Мне довелось быть рядом с Гением.
Ах, жизнь-то, братцы, хороша!
А осень пряталась за облако,
Звоня во все колокола.
Ему в дорогу просто яблоко,
Непросто... яблочко дала.