Б.Р.-И.
вы знаете, как ветер зол, слоняясь по дворам? –
так ищет самку богомол: я сам, я сам, я - сам.
так на трапеции застыв – веревка и штамборт, -
циркач, готовясь на "обрыв", последний ждёт аккорд.
и с первым стуком тишины срывается, летит, -
мгновение, где нет вины, а всё, что есть - навзрыд.
и застревает слово-нож меж пятым и шестым,
преобразуя чувства в ложь и папиросный дым.
полёт - парадоксальный сон - для вас, не для толпы.
той под ковром всегда – бетон, а чувства не важны.
арена горбит бытиё предчувствием удач,
где каждый прячет остриё, как приговор – палач.
а ветер – зол, а ветер – пьян. как королевский шут,
он отстранён и безымян, и знает свой маршрут.
и с хохотом - то вверх, то вниз порталов и дворов
он ищет суть среди реприз, любовь – меж on & off.