Осень, словно желтая бумага.
Что-нибудь случится, может быть.
Я уже совсем не тот бродяга,
Чтоб смирившись молча всё забыть.
Голый клён грустит у края поля,
Так давно не паханой земли.
И не наша это злая воля,
Что ветра надежду унесли.
Душу не открыть чужим ключом.
Знаю, ничего не изменить.
Помолюсь, но, в общем, не о чем,
Ведь теперь мне некого винить.
В пепел превратится боль и грусть.
Будут сниться мне родные лица.
Обязательно к тебе ещё вернусь!
В ту страну, «берёзового ситца».