***

Мы жизни чужие порой проживаем
Падая вниз, вверх не взлетаем.
Слез не тая, буль, утопаем.
И кажется нам, что теперь умираем.
И если б нам шанс порой изменить.
Непременно на крыше б встали.
И играли бы блюз, восхищались стенами.
Что разрушены, плюх.
Только так не бывает.

Ваш индустриальный поэт.