В трактире, пропахшем от пива и рвоты,
Ты еле отыщешь местечко, где сесть.
«Трактирщик, скажи-ка, есть ли работа?»
Трактирщик ответит: «Конечно же, есть».
И вот ты крадёшься по мрачной чащобе,
Себе выбирая дорогу впотьмах,
Стремишься навстречу коварству и злобе,
Серебряный меч сжимая в руках.
По лешего следу идёшь ты полночи,
Стараясь быстрее настигнуть его.
Догнав, изловчишься, рубанёшь что есть мочи,
И с трофеем опять ты вернёшься в село.
Не услышишь ты здравниц, и доброго слова
Не проронит никто. Такова уж судьба.
Лишь хмурые взгляды народа простого -
«Убийца идёт,» - говорят про тебя.
Вновь получишь награду и город покинешь -
Ты жить по-другому не можешь никак.
И призванье своё никогда не отринешь,
Ты был и ты будешь навечно ведьмак.