***

Пролог

Здесь и сон, и реальность во сне, перестрелка без правил,
За пределом которой таится глухая стена,
Многогранная  призма сознания, слов целина,
На которой стоят мои хрупкие мысли-заставы.


Это точка отсчёта. Конечная. Скользкая гладь.
Изнутри разрывают открытые заново песни,
И смеёшься, и плачешь, и смотришься всё бесполезней,
Вспоминая, как шёл в темноте из ноля наугад
И проснулся в постели, и понял, тебе здесь не место,
Добежал до рассвета и стал на пороге зари,
Оступился, упал и исчез навсегда в декабри,
Потерял очертания в тине сезонных арестов.
Настрадался, намучился, умер. Проснулся, привстал,
Содрогнулся, умылся, задумался, выдохнул, замер…

Вот какая ты, жизнь, без прицелов, ухмылок и камер!
Я от этого чувства так долго, так смело бежал!


Эпилог

Ныне я отниму костяную палитру у Бога
И себе нарисую свой маленький огненный мир.
В нём едины театр, читальный плацдарм и трактир,
А язык обвивает клокочущей степи дорога.